SOÑAR ALGO NO DESEADO

SOÑAR ALGO NO DESEADO.

triste palpitar su aire mi almohada muy triste
amanece cansada envuelta blanca túnica
muy mojada con lágrimas de un sueño anochecido
mojada por las olas de playa imaginaria.

Converge un ángel en suave plática
con verbos inundados de blancas luces pétreas.

Y llora la mañana en suaves gotas de aguas
la marea de ideas arremete arenas finas
y las rocas exhalan el sabor de la tarde
mientras, una gaviota mirando al horizonte
planea su viaje en busca de otra alma,

Que triste el sueño habido, la pena de pensarlo,
con verbos anudados, en lágrimas de arena.

3
LAS UVAS DE ABRIL


Cae con el rocío el frío invernal;
y las brumas caminan grises,
neblinas matinales, lento caer, es otoño,
los zorzales helados como el viento
y mis manos escriben yertas.
Hay racimos con uvas verdes
colgando de la parra en el jardín de afuera,
son uvas del olvido, de ellas nadie se acordó .
Y se quedaron solas, cual cosas de la vida
ellas seran borradas por lluvias del después,
y me veo en su espejo, y miro a solitarios
me siento olvidado, cual racimo de abril,
y le pido a mi Musa un abrazo con ganas,
con olvidos de ayeres del todo tan ausentes
cual parras del amor, comernos esas uvas,
hay veces que nos dejamos estar
dejando nuestro amor olvidado sin querer
,colgando de la abulia, un tanto alucinados

SONETOS

Oleo sobre lienzo, Van Gogh

LA DOLCE VITA EN SIETE SONETOS CLÁSICOS

MISTERIO I

Miro de frente al cosmos, su energía dorada,
solitaria, brillando junto al sol muy arriba,
la luna blanca abajo, y donde está mi amada
musa, origina rayo de luz que la cautiva.

Es una hermosa historia vivida, amalgamada,
que tranquila recorre el cosmos, todo iba
con el surrealismo y la libre, hermanada
en absurdos poetas, pero imaginativa;

agradable el rigor y todos sus obstáculos,
luchar y sonreírse, inventar alegrías,
llevando en las dos manos tremendos altos báculos;

pues la vida es fanfarria, grandes alegorías,
una idea posible de muy largos tentáculos,
y repensar igual, pues son sus alcancías.


MISTERIO II

Hay noches de libélulas, con luna
y negros apagones muy proclives
a quienes gustan rojos sus declives
y sufren varios sueños con hambruna.

Hay blancas, grises noches con fortuna,
pasean en el cosmos, y revives,
con sonrisa que gime, hablas, vives;
alejando tristezas cantan tuna.

Dicen: hay que sufrir muchos dolores
haberse equivocado en Paraíso,
miedosos obedecen directores,

pero el hombre tomó un gran compromiso
y se marchó a buscar su pan, sus flores,
siendo hasta ahora el homo fiel sumiso

a pesar de todo,

y llega una mujer, corre a mi encuentro,
ella anhela fogoso beso ardiente,
comenzamos un puro amor silente,
misterioso, muy bello el reencuentro.

Decir, de todo hay, como en un centro.
Variada es la libido de la gente:
travestís, mojigatos, y quien miente
se pensó más variado y nada adentro.

Hay de todo en la viña del Señor,
jardines, variedades de colores,
igual hambre y muchísimo dolor.

Creemos en el cielo y sus primores
y por ende buscamos ser amor
a oscuras religiones y fiadores.


MISTERIO III

También hay quienes vuelan muy perdidos,
suspensos en sofismas tan a solas,
un pie en la tierra el otro, sobre olas;
si os hablo algo muy serio, son olvidos.

Así es la vida cósmica, sentidos,
acordes misteriosos, aureolas,
miniaturas de amor con caracolas,
tempestades pequeñas, alaridos,

espacios siderales tan hermosos,
similares al Raco, que soplado
muy lento da calor, y habilidosos

recitan estresante lied en fado,
expresivos, románticos, preciosos,
finales plenos, bellos, he pensado.


MISTERIO IV

Explicar no lo puedes mas lo ansías,
igual que los científicos y dioses,
deidad, grandezas, Alfa, muchas pose.
¿Vale ser pretensiosos cual Mesías?

Intento yo escribir mis poesías,
¿vivir eternamente? sin adioses,
estrofas bien escritas sin acoses
que valen mil premisas y ambrosías.

Por cuanto es muy difícil el soneto,
lograr decirlo en sólo once sílabas,
toda mi gran historia: un esqueleto

que debe reflejar endecasílabas,
frases preconcebidas en terceto
con un gran cierre eclair de imparisílabas.


MISTERIO V. Finalle maestoso

Camino a esa gran luz, medito y voy
buscando sin buscar adentro mío,
y siempre lo recé así muy pío,
subí siete escalones en convoy;

son siete veces siete, pues sí, soy
yo entero, siempre amé desde el estío
todo, incluso mi yo, ¿seré impío?
sorpresas de la vida… ¡Y aquí estoy!

Pero escribí esta loca fantasía,
sin retorno y complejo gran boceto
lleno de tan curiosa y atea arpía,

filosófico y cósmico soneto,
costó poco rimar, ¿como ironía?
lo fué, para sellar este terceto.


COLOFÓN:

¿Buscamos nuestro Dios? pero que maña,
lo mismo que hemos dicho con razón?
Si tienes muy adentro un corazón
que desde el nacimiento te acompaña.

Te buscas a ti mismo: ¿es artimaña?
resulta complicada desazón,
la gente retorcida sin perdón
que dispersa indolente la cizaña.

La eterna bella búsqueda, gran fin
del hombre en encontrar su alfa y beta,
tal cual nos enseñó San Agustín

que hace al soñador y buen esteta,
rebuscar, explorar en un sinfín
y bebiendo la vida una opereta.

TAN SIMPLE

Oleo sobre lienzo, Van Gogh

FRAGMENTOS DE MI ASOMBRO

Con puñados de tierra
y el jugo
del mosto de uvas verdes,
crucé la puerta de un lejano mundo,
pisé océanos, desvelos, olas,
miré la tarde
y cómo nace la mañana;

escalé las montañas,
deseando encontrar en el camino
la rosa no-nacida, no-brotada,
quería ver mi propio sobresalto,
brillando a la libélula apagada
la paz, la dulce paz
de cascadas trayéndome ilusiones
perspectivas;

ver el puerto-milagro de mi vida
con sus barcos
que navegan en calma
y dejan deslizar sus anclas
hasta quedarse mudos
inmensamente quietos.

Quise ver tantas cosas
sin poder observar mi alma.

Encontré los fragmentos de mi asombro
porque existo,
bajando ahora la montaña,
y están todos los besos apiñados
toda la vida desplegada,
las sonrisas perdidas,
mis rosales,
las rosas rojas casi negras,
hata que el agua grita, tiembla el cielo
la tierra canta
y pienso
mañana es otro día
para seguir jugando
con la luz
del Universo.

ABRO LA PUERTA A IMÁGENES Y SAUDADES.


una flaca hendidura en la muralla y olvidos
y un breve ramillete de alelíes fragantes,
me hacen meditar en los ocasos de este día,
calor insoportable bajo el sol, con ideas,
deseando recibir soplo inspirativo
en la solapa del fecundo vestón,
mi poesía;

se me viene a la mente, tu arlequin de Picasso
payaso de tristeza e incomprendida pena,
son paisajes, poesias, pinceles con óleos
los recuerdos de Madrid y el Museo Santa Sofía
la Estación de Atocha, llena de inmensas penas,
después, los potreros llenos de girasoles
deslumbrando sus grandes flores tan amarillas
bajo el sol que calienta sus pistilos.
¿en que pienso hoy en día?,¿que viene a mi memoria?
y miro a tantos soles en cuadro de Van Gogh,
esa tristeza plena, pintada por Picasso,
la llamada Guernica de horror en blanco y negro
tan atroz pensamiento de opresión y guerra
todo mirado con luz de mi lejanía ida
me confunden miradas cruzadas diagonales,
que anteponen lo oblícuo de la vida,a la muerte,
zigzaguea entre piedras turmalinas verdosas,
sacándole punta a mi grafito que extenuado
escribe y escribe plano, sentado en su cansancio.

y cierro la puerta hoy, antes que sea tarde.
este poema sin FIN, presume un modo sagaz
de terminar ideas sin darle tal sentido
dejando a quien lo lee, crear buen recorrido.





Tan simple

Sencillez de una flor casi cualquiera:
en las rosas sus pètalos fragantes
alelíes, violetas, aromos amarillos
los infaltables no me olvides,
diversidad profunda, olores de vida,
sus aromas me inundan tardes dulces, enteras
y las siento profundas, retrotraen saudades
me transportan muy lejos y se pierden en lo alto,
me convierto en poeta, a recitarte mis versos
sacando de estas flores sus perfumes, colores
para entregarte lo más bello,
esos amores que encierro en mis dedos
y guardo adentro de las flores.
Es tan simple y rotundo lo que siento

ODAS

Oleo sobre lienzo, Van Gogh

ODA AL AMOR DE AYER

Eres la mujerque encarna mis penas,

te amé ayer,pensé en tu tez morena,

caminé por mis playas

llenas de arenas suaves,

amarillentas,

llenas de suaves algas,

del color de tu pelo,

que me abrillantala luz de mi esperanza,

llenando mi primavera.

Eres suavidad y encuentro

caminando pensativa,

mirando tu vida adentro

a tus amores extemporáneos

brilla el sol de la tarde

y se pone en el horizonte,

como te quiero mujer,

respóndeme,

como te quiero mujer,

sonríeme,

y dime que me amas

aunque sea por esta tarde,

como te quiero ver,

radiante,

espumosas como ésas olas,

mira el sol como cae,

como se apaga la aurora

como viene la noche

sin que me ames nada,

mira esa ola gigante,

como cae,

como se arrastra,

como besa la playa,

azotando tu rostro

con esa espuma blanca,

te adora el mar

tu también lo amas,

cuanto te quiero mujer,

como pasan las horas…

caminamos abrazados

pensando en la nada,

en el silencio del mar,

en la oscuridad de la noche,

la nada, nuestra nada, amada.

Como te quiero mujer

que derroche

quisiera ser tu amante,

quisiera ser tu marido,

como te quise ayer,

como se va la noche.

Mujer, como te quiero,

quiero compararte con la distancia,

y con la lejanía…

También te venero,

satisfaces mis ansias

me llenas mi alma,

eres un aerolito

brillando en el éter,

sé que has llorado

lloras porque me amas,

lloras porque a veces no puedes amarme,

es la distanciade los corceles que galopan,

omitiendo tu presencia,

porque no satisfaces

tus islas propias,

ellas están vacías

y los veleros están sin velas…

se te apaga tu alma,

los veleros zarpan

¿hacia adonde?

Nuestro amor se une en la calma.

Como te amo mujer, como te amo,

no quiero verte abandonada,

humillada en tu esenciade mujer,…

tu inocencia,

de soportar…

la indiferencia,

mujer, yo quiero quererte,

darte, mi amor completo,

mi velero esta rodeando

tu isla de complacencias.

Eres frágil mujer,

eres un péndulo

de vaivenes insospechados,

tus minuteros marcan horas

sin felicidad, ésa que quiero darte,

eres un cúmulo,

de todas mis ansiedades ahora,

mujer que te quiero tanto,

tanto te quiero

que morir quiero por ti, si no me amas…

y de amor muero,

tanto me gusta hablarte y decirte

tantas cosas decirte, tantas,

me gusta cuando sonríes

me gustas cuando me hablas,

me gustas toda,

eres mi playa,

mi aerolito,

que agradable es oírte

y decirte, mujer que te quiero tanto.

Las uvas de la noche negra,…

las uvas del viento

como me alegra,verte riendo…

A veces te miro en el aire del viento

y te veo ofreciéndome tu mano,

quisiera tomarlapara besarla,

y te me esfumas en un momento,

es que tus playas están llenas

de tus lamentos,

es que hoy no podrás verme

yo no podré mirarte

mujer como te quiero,

quisiera verte libre de tus momentos

mis poemas son tristes y alegres

no quieren contradecirte

van con la fuerza del viento

éste raco que viene del este, tan agreste

el mar se puso agitado,

bramaron las olas fuerte

estaba lleno de gaviotas llorando

huyendo de la tormenta,

se cruzaban mis ideas

chocando con las espumas

y te enviaban un mensaje,

mis rosales de rosas rojas casi negras,

florecían en tu bruma,

era la espuma de mis olas salvajes,

eran mis flores,

despidiendo para ti, aroma de amores

pienso en este momento

¿adonde estarás ahora?

Se me alargan las tardes y las noches….

el reloj me da las horas

y se van como las golondrinas

volando cerca de medianoche,

y sigo pensando ¿dónde estarás ahora?

quiero mirarte a tus ojos,

¿adonde están tus ojitos mirando, adónde?

Miro una estrella y pienso

si son tus ojos los que brillan y destellan,

querría que fuera mío ese brillo,

meterme adentro de tus ojos

y pensar en las rocas, bañándose en el agua

y te veo transparente a través de las olas blancas.

Hoy he amanecido feliz,

mañana vendrás a verme

llegará la primavera y se iluminará el cielo claro,

se retirará soledad hacia ésos bosques

tupidos están sus follajes verdes

esperando tu encuentro

se agitan mis helechos y mis manos

felices está todo esperándote en mi estancia,

como te he querido mujer

tanto te he esperado con ansias.

Las rojas tardes y las negras noches…

todo será derroche,

porque podré decirte en persona,

cuanto te quiero mujer….tanto…tanto.

POEMAS EN PROSA

Oleo sobre lienzo, Van Gogh

OJOS DE ALMENDRAS

Nacieron arrebolados amores una noche;

fulgentes relámpagos cruzaron el río

arrastraban piedras en su loca carrera.

Todo comenzó en tibias preguntas

de amores, inexistentes amores

-antesenvasados en gardenias,

loca geografía recorrido Norte - Sur.

Y se miraron de frente ojos azules, ella de almendras.

ENTREVISTA

Entrevista a Ana Mercedes Villalobos en el foro SOMOS POESÍA

Me honro en inaugurar nuestro especial rincón, con una persona a la que admiro y respeto profundamente, un poeta de corazón noble al cuál conozco desde hace muchos años, y al que siempre me ha unido una muy hermosa amistad....

Ernesto nació en Chile hace 81 años, "no me pesa decirlo, porque no me siento viejo, ni anciano, esta palabra no està en mi ànimo" así se expresó cuando comencé a indagar, "Lo que mas me gusta, es vivir a concho, dar todo de mi y convivir en armonía".

Dos matrimonios y dos veces viudo, no se rinde en su búsqueda del amor y me confiesa que tiene una Musa a quien adora. De joven estudió arte, pintura y literatura.

Ha sido agricultor, exportador de orégano por veinte años... y viajero incansable con su segunda esposa, durante los once años que permanecieron juntos, considera el viajar como su gran vicio... y por cierto, me aclara que no fuma y que su secreto para mantenerse tan joven es que bebe poco y ama mucho, ocupa todo su tiempo en escribir y es amante de la filosofía, la política no es su fuerte, es católico se considera muy amigo de Jesús, aunque prefiere no ahondar en ese tema.

Le agrada la poesía surrealista como también ese estilo de pintura. Hijo de militar, compartió muchas cosas con su padre, menos su amor por la milicia. En estos momentos prepara su futuro que espera compartirlo con su musa, la que le inspira sus poemas y sus cuadros... pero sin más quiero que conozcamos el otro lado de Ernesto, ese que tan gentilmente nos deja al descubierto en esta interesante entrevista.

-¿Donde naciste y donde vives en la actualidad?

-Nací un 24 de setiembre en la ciudad de Santiago de Chile. Actualmente vivo en Reñaca, en casa de una de mis hijas. Soy chileno. Segunda generación de alemanes, habiendo sido mis abuelos inmigrantes contratados para hacer nacer la Agricultura, en el siglo pasado. ¿Desde cuando escribes? Puff ¡!! comencé allá por los años cuarenta y nueve, en el Colegio, en donde solía escribir cuentos. Posteriormente, cuando salí del colegio, pasè unos meses en el sur de Chile en la cordillera de Nahuelbuta, donde quedé a cargo de una explotación maderera de pinos araucarias, en un aserradero en medio de la montaña, a orillas de un lago muy nevado. Allí hice mi primer cuento en serio. Este trabajo se perdiò, cuando entraron a robar a la casa donde vivía.. Desapareció, solo me queda el recuerdo que fue muy bien catalogado.

-¿Que te motiva a escribir?

-Cuando me casé por segunda vez, mi mujer me instó a trabajar mas ordenadamente y en serio. Comencé a escribir con un diario de viajes en conjunto con ella... Viajamos durante once años, e hicimos un diario de viajes que lo novelé. Pero cuando ella murió lo dejé no lo terminé. Está guardado. Archivado. Comencé participando en concursos y foros internacionales. A estas alturas ya habia escrito tres o cuatro mil poemas. Varias prosas, ensayos, cuentos. Los gocé mas con ella que con nadie más.

-¿Cuál consideras es tu obra maestra?

-Considero no tenerla. Nunca he pensado en hacerla. Si tengo una regalona, escrita en conjunto con mi mujer, titulada Monólogo de una enferma de cáncer. Me da mucha pena leerla hoy. Me hace llorar. Nunca la he publicado, pero si pensé en una novela. Hasta ahora no parte.

-¿Cómo escribes?

-ME ENCANTA ESCRIBIR. Lo hago permanentemente. ESCRIBO Y CORRIJO. Diariamente. A veces me levanto en la noche a cualquier hora a escribir la inspiración antes que se me olvide. A veces me dicen que escribo demasiado. Los de mi casa, mi hija y nietos creen que estoy algo loco de tanto escribir. ¿Que te inspira? Mi vida cuando transcurrió sola, ya que mi primer matrimonio se deshizo despues de 24 años. Posteriormente viví mas menos 15 años con mi madre. Fueron años de soledad, pintura, vida bohemia entre pintores, escritores, de todo. Mi poesía de ese entonces es muy gris. En el año 1990 conozco a mi segunda esposa, quien era viuda, con siete hijos y casi cuarenta nietos. Me casé a los 64 años, ella de 54 y fueron los años mas felices de mi vida. Un segundo matrimonio que cultivó lo mejor de la vida olvidando los sinsabores del primero. Ella tambien experimentó algo parecido. Fue el comienzo de mis inspiraciones en pintura y literatura. Viajamos por todos lados. En Alemania vendí ocho cuadros a Museos. Fue mi mejor època. Ella era psicopedagoga brillante. Después que enviudé, he tenido musas en los foros. Hoy tengo a una Musa especial, a quien adoro, y creo que es mutuo, con quien espero... Creo que me inspira muchísimo, tiene 58 años, es pintora, de poesía lee las mías, y dice que le encantan.

-¿Que compañero poeta te ha marcado?

-Me marcaron varias poetisas de varios foros, con quien escribí duetos muy apasionados. Ningun poeta actual me ha marcado. Si influyó en mi poesia, el poeta chileno Huidobro, a quien admirè desde siempre, por su surrealismo. Un poeta filósofo a quien consulto permanentemente es Nietszche . Poetas franceses me apasionaron. Goethe me inspiró para mis ensayos. ellos han sido mi escuela pictòrica y literaria.

-¿Que te gusta leer, que autor consagrado disfrutas mas?

-Leo muchos poetas franceses, a Huidobro, me agrada leer poetas de nuevas escuelas, especialmente de Barcelona, donde aprendo muchas variantes de mi poesia surrealista. Nadie en especial. Como textos lindos, La Divina Comedia de Dante Alighieri. De lectura prefiero leer mucha filosofía de Platón, la Griega en especial, von Wittenstein, Filosofos alemanes, es dificil decir cual prefiero. Los adoro a todos. Y especialmente a Nietszche, a quien considero un genio muy especial. Jorge Luis Borges me impresiona. Vallejos en Peru. Paz en mexico. Neruda cada vez menos. Parra cada vez mas. Me relleno con libros de buenas antologías de todas partes. A Jesus lo encuentro especial y un muy buen amigo.

-¿Que es para ti la poesia?

-VIDA, AMOR, PAZ.

-¿Te has sentido tan identificado con algun poema de otro de autor, que hayas deseado haberlo escrito tu?

-En Literatura no. En pintura sí, he deseado identificarme con muchos. ¿Que libros no podemos dejar de leer? Todo lo de Platon. La mitología griega. La Divina Comedia. Marguerite Yourcenar. Rimbaud. Apolinaire. Todo lo de Herman Hesse. T. S. Elliot. Para los ratos de ocio y distraer la mente Barbara Wood. Dostoiewski. Los Evangelios según San Juan. Cuentos cortos de J.L.Borges. Mitología Maya. Cualquier libro de Astronomía.

-¿Cuál no has podido nunca terminar?

-Todos; hay que consultarlos permanentemente, un libro bueno no se termina nunca de leer. ¿Con cuál poema te enamoraste? Dime de J. L. Borges ¿Con cuál has llorado? Con Monólogos de una enferma de cáncer. De E.W. y M.E.G de W, les confieso que muchos de mis lectores han llorado tambien.

-¿Cuál te ha hecho revivir sentimientos o situaciones?

-La poesía la prosa, la pintura, la música es una constante renovación de uno mismo. Tengo una futura experiencia que deseo aprender que es tocar el cello perfectamente. Con ello me renovaría completo. Sé que es tarde. Si hay otra vida, allí seré cellista, de todas maneras y recitaré mis poemas con música hablada por ese cello.

-¿Quieres contarnos algo mas de ti?

-Soy un ser que no puede vivir sin una mujer al lado. Sé que ser viudo dos veces es algo tremendo; pero no dejo de querer tener otra mujer a mi lado, como esposa con libreta, a pesar de mis 81 años y a pesar de la oposición de mis hijas que aun no entienden la verdadera realidad de la vida.

-Tu mensaje para los compañeros que te leen.

-Cuando me meto a los foros y veo a quienes persisten en poetizar su vida, transmitir mensajes regalando sentimientos, contestando y criticando a sus pares, mostrando muchas veces su alma, pienso que estoy en medio de mi jardin de rosas rojas casi negras, y persisto en cultivarlas, para entregar colores y vocabularios en los cuales tambien les hago entrega de lo mas preciado que tengo. Les aconsejaría que no pretendiesen obtener premios ni titulos honoríficos, que no llevan a ningún lado. El mejor aprobador de la calidad poética, es uno mismo, cuando siente el calor con que los demás reciben nuestra poesía o mensaje.. Cuando llegamos al otro extremo que es el alma de quienes nos leen. Que hay que creer en uno mismo. Y amar al prójimo como a nosotros mismos. Les envío mi saludo a todos quienes me leen, por su paciencia. Que tienen en mi a su amigo fiel.